Вот бы жить мне тыщи лет,
Да не очень постареть.
Чтоб плелась за мною вслед,
Приручённой тварью смерть.
Я б её сажал за стол,
Да по книжному совету,
В кубок крови граммов сто,
Будто киноварь по цвету.
Поглотит она питьё,
Станет юной девой в соке.
Подарю ей забытьё,
Обнулит она мне сроки.
Это будет грех восьмой,
Семь грехов мне будет мало...
Не седеет волос мой,
А взамен - душа пропала.
И нигде уже не жжёт.
И земные страсти боком.
Меня время бережёт,
Не боюсь предстать пред богом.
Люди встретят как врага,
Бой грядёт - ну что ж, извольте...
Маслом мажу я рога
И точу об камень когти.
Мечта
© Copyright: Ротман Дмитрий, 2021
Свидетельство о публикации №121042505616
Свидетельство о публикации №121042505616
Рецензии
