Клён

Листья давно сброшены,
Не кудряв уж клён,
Снегом припорошённый,
Под моим окном.

Белый, словно пудрою,
Весь покрыт, стоит,
И под снежной вьюгою
Обиды не таит.

Он смирился с долей –
Нелёгкой своей, –
Сколько быть на воле –
Зависит от людей.

Головой качает,
На ветру с грустинкой,
Снег всё не кончает,
Ствол покрылся льдинкой.

В ледяных оковах,
Словно заключённый,
Год от года снова,
На муки обречённый.

Он стоит, не знает:
Сколько дней осталось?
Ветер завывает,
Вьюга разыгралась.


Рецензии