Град теперь, не на холме,
На навозной, нынче куче,
Не сияющий, уже,
Так, что он, не станет лучше,
Потому, что он прошёл,
Точку главную расцвета,
Ну, а дальше только спад,
И агония субъекта,
Труп почти, уже смердит,
Но, вот сдохнуть, он не хочет,
Всё цепляется за жизнь,
О себе родном, хлопочет,
И конечно, эта власть,
Многих может, взять могилу,
Потому что, форс держать,
Ей, отныне, не под силу… .
Золотой век, для США, в прошлом...
© Copyright: Сергей Осипов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121042505521
Свидетельство о публикации №121042505521
Рецензии