Смертельной боли не испытаны стихи,
Дрожащих рук исчерпаны порывы.
Забытый друг, душевные грехи —
Тяжелые, как ледяные глыбы.
Среди людей, не помнивших числа,
Среди деревьев, позабывших лета —
Один лишь я, как будто не спроста,
Стою, и не могу найти в пальто билета.
На тротуарах продают цветы —
Кричащие от боли сочные букеты,
Пленённый, я иду по улицам Москвы,
Растрачивая силы и слова в куплеты.
Бродящий дым заполз в мои глаза
И вынудил меня заплакать, как мальчишку.
И вот опять: часы, перрон, вокзал,
Билет, посадка, маленькая книжка,
Шум, люди...все со мной, туда,
В ту сторону, где нет ни зла, ни боли...
Туда, где люди плачут только иногда,
Да и когда заплачут, не узнают горя.
Там все, когда-то падшие во тьму
И поглощённые непризнанной утратой,
Сейчас лишь улыбаются и пьют,
Наигранно выкрикивая: «Браво!».
Там
© Copyright: Мария Прохватилова, 2021
Свидетельство о публикации №121042505173
Свидетельство о публикации №121042505173
Рецензии