Я пытаюсь писать про любовь,
Но выходят одни психопаты:
То какие-то демоны слов,
То жнецы, то вальты, то атланты.
Я пытаюсь писать о любви...
Может, это она, но не в алом.
Чаще в черном и чьей-то крови...
А с тобою такое бывало?
Вроде веришь во все чудеса,
И в любовь, разумеется, веришь.
Но не дождик приятный, – гроза
Из души-небосвода. И мне лишь?
В этих мрачных оттенках ночных,
В остывающих ветренных водах,
Средь поющих деревьев немых
Примирещится кто-то на тропах?
Мимолетный, невзрачный, неясный,
Неподвластный ни зову, ни снам.
Потому этот морок опасный
Не покинуть ни мне, ни стихам....
12221
Не про любовь
© Copyright: Мару Саади, 2021
Свидетельство о публикации №121042407863
Свидетельство о публикации №121042407863
Рецензии