август

был август. вечер. дома тихо,
а в сентябре мне восемь лет,
беда всегда приходит лихо,
неизгладимый ставя след.
был август. тихий. десять ночи,
с работы мама всё не шла,
я не смыкала сонны очи,
а всё ждала, ждала, ждала.
вдруг дверь открылась. на пороге
стояла мама вся в слезах.
в её бессвязном монологе
я поняла - случился крах:
“дочурка, милая, не плачь,
я понимаю, трудно будет,
тут не поможет даже врач,
твой папа умер — воля судеб”.
года всё шли и вдруг однажды
я поняла, что нет отца,
и в сумасшедшей адской жажде
я прокляла тогда Творца.
как много раз за эти годы
я говорила: “где ты, пап?”
я прохожу через невзгоды,
миную жизненный этап…
взрослею, паспорт получила,
ушла из школы год назад,
и в институт уж поступила
а боль жива всё от утрат.
мне, папа, чуждо слово это
его я редко говорю,
мечтаю, пап, я стать поэтом,
и в память о тебе творю…
ты слышишь, пап? я точно знаю!
уж десять лет прошло с тех пор,
а я в душе надежду чаю,
в толпе поймать твой жажду взор...