Несмотря

Горсточку смысла вложить в бестолковое утро:
вот они гнёзда,
в которых наводят уют,
вот они песни – различные...
Солнце как-будто,
всех понимает и знает – осанну поют.

Вот они почки и стрелы тычинок цветочных,
вот они пчёлы:
собрать, унести в закрома.
Воздух дрожит и неровны стрижиные строчки –
быстры настолько –
подвластно лишь взору снимать.

И отпечатать на памяти сини безбрежной
поздней весны долгожданные чудо-штрихи.
И просыпается в зиму заснувшая нежность
от заоконной,
озябшей такой чепухи.

*

Снег в ладони заплачет и никнет,
убежит, заморозив, водой.
Мыло пахнет лесной земляникой.
Не сорвала, поверь, ни одной.

И от жизни обмылок невзрачный –
горстка радужных пузырьков.
Прежних дней, нерешённых, задачник
в антресолях забыт высоко.

За окном будит утро синица,
вылил слёзы апрель, уходя.
От желания быть плохо спится.
Подсыхают осколки дождя.

*

Высоко на антресолях
счастья полный чемодан.
Каждый миг любви спрессован.
Не отдам.

Пахнут в нём тобой страницы
самых подвенечных слов.
Восторгается, казнится
в них любовь.