Прокуренная комната души...

Прокуренная комната души,
Где свежий воздух ниточкой струится...
В пыли стоят недвижно стеллажи –
– Здесь по ночам хозяину не спится.

Он потерял давно уже покой
И перестал собою заниматься,
Одни лишь думы грустные рекой, –
– Не дай-то Бог теперь ему сломаться.

Ведь было всё у них, как у людей, –
– Машина, двор, животные и птицы,
Куда семейка сизых голубей
Слеталась часто, чтоб воды напиться.

Проклятый вирус всё перечеркнул:
Жена сгорела заживо, как свечка... –
– И стала жизнь ну прямо караул –
– Что делать? – вот вопрос у человечка...

А тут ещё письмо - да от кого!
Кому отдАл все нравственные силы...
Мол, "ничего нет в доме твоего,
Не смей ходить до матери могилы"...

Вот так по сердцу... Лезвием... Плашмя... –
– И ничего, что годы за спиною...
Прожито тридцать – знает же сама, –
– Выходит, надо быть готовым к бою...

А сердце против – жаль ему её... –
– Зачем же так, ведь не чужие люди...
Пусть заберёт добротное жильё,
Пусть навсегда потом о нём забудет...

А он уж как-нибудь... Вопрос закрыт...
Ответа на него никто не знает...
И плачет его душенька навзрыд,
И сердце по супруге так страдает...