О чём писать в преклонные года?

Слова, слова… красивые слова:
Весна, цветы, любовь, кружится голова…
Для публики критичной напоказ, -
Читайте, мол – любовь, как праздники, у нас!
В стихах тех лирики сполна,
Но смысл не столь глубокий.
Зато размах страстей наивный и широкий.
В других – колючих эпиграмм – огромная волна!
Есть в описаниях природы легкий штиль,
Мягчайшим бархатом играющий на коже.
Жанр жанру рознь. На чем остановиться все же?
Есть в  третьих – философских размышлений стиль,
В  четвертых – бед трагическая нить.
Какой узор сюжета с этих нитей свить,
Да так, чтоб в философии не было б занудств,
Чтоб драма пробуждала гамму чувств,
Чтоб лирика была не столь слащава,
Поэту, чувствовавшему меру, - слава!
Поэт – на то он и поэт,
Чтоб тонко намекнуть, что страсть не безрассудство.
Ведь чувствами читателей владеть  - искусство!
(При этом незатмив  собою свет)!
Так  много молодым писателям работы!
В ней композитор – соловей или снегирь –
Поэта стих кладет на ноты.
Есть в молодых писателях бушующий цунами!
Кто пишет сказки, кто-то быль…
И этим жанр столбит границу между нами.
Одни стихи мы пишем очень рано
И ловим наслаждение от слов.
Но к старости мы лечим в душе раны.
Тогда и лирик стать философом готов!
Поэзии жанр душою выбирают.
Года бегут, накал страстей сжигая,
И лирика не та, она уже другая.
В неё раздумья мудрые змеёю заползают.
О чем писать в преклонные года,
Когда другими уж написано так много?!
Поэту уходить в небытие тогда?
Иль стих, как вдох последний, испустить с порога?
Поэта жизнь в «другого» превращает.
Всё те же: ручка, ум. Но жанр теперь другой.
Теперь философ он и по-отечески прощает,
Как будто крест на всех кладет дрожащею рукой.
Потом и камень философии ему не будет нужен.
Пегасом, севшим на скалу, поэт разбужен.
Он – камень сам. Он стал «погостовской» скалой.
В поэтах смерти нет. Они в другом обличии.
Они хранимы в памяти людской…
Навеки там в своём простом величии!