я не топлю за счастье, нос не топлю в бокале,
я никудышный циник и никакой поэт.
я не ругаю власти, сколько б ни воровали.
мне ещё не полтинник, а я устал как дед.
мне только чуть за двадцать, губы в молочной каше,
россыпь веснушек блёклых и щупловатый вид,
но ощущаюсь старцем: вечный шершавый кашель,
глаз помутневших стёкла, даже спина болит.
я дожидаюсь ночи, чтоб дотянуть до утра,
завтра всё та же песня... я никакой певец.
я и танцор – не очень: это ведь безрассудство,
если покоя вместо я б танцевать полез.
мне неохота мчаться, неторопливым шагом
я волочусь по жизни, голову вниз склоня.
я не противник счастья, просто моя общага
располагает к кислым трудностям бытия.
я был ребёнком тоже: тоже хотелось в космос,
в собственную ракету сесть и начать отсчёт.
я же не знал, что позже тонны моих вопросов
сменит один, и это
«сколько там жить ещё?»
суперстар
© Copyright: Соня Бессонная, 2021
Свидетельство о публикации №121042402574
Свидетельство о публикации №121042402574
Рецензии