Поэт

Ты, конечно, поймёшь меня,
    спустя много недель и лет,
Когда толстые волны сухого песка разобьются о всю систему твоих планет,

Когда ты начнёшь поджигать свои пальцы
   вместо своих сигарет,
Ты поймёшь, кто такой
   поэт.

Когда звёзды осколками станут впиваться
   в пальцы твоих ног,
И на больничной койке опустишь ресницы,
    и рот твой, как погибающий в жажде цветок,
Сделает свой последний жадный глоток,
   
        и, заслонясь от солнца, ты крикнешь:

«Да, я не смог,
    да, сердцу, отнюдь, не прикажешь, но ведь
кража — есть кража,

Зачем
     это солнце явилось ко мне раньше срока,
Зачем
    ты со мной
           так жестока?..»

Да, сердцу, отнюдь, не прикажешь,
Но кража — есть кража,

Тут уж твоя правда.

(Тут  ли
          твоя
                правда?)

Ты однажды поймёшь меня,
  пусть для этого и потребуются года,

Но ты, конечно, поймёшь меня, и тогда

   от щемящей ярости кулак свой тяжёлый опустишь в ночной небосвод,

и осколок звезды под ногой твоей
    кровью твоей
блеснёт.

И тогда, когда в зеркале лоб в лоб к тебе встанет не твой
   силуэт,

Ты поймёшь, кто такой
  поэт.

25/12/20

Eve Vismut