4 градуса

Посмотри на меня.
Я хромая кобыла,
Прочесываю голубое болото.
Как ангельская музыка,
Проигрывает на фоне тонущих кораблей,
Так и я, протяженно, каждое утро вою,
На фонари,
Голоса людей,
И просто от того,
Что не знаю как по другому.
Моё тело болит,
Это ещё пустое,
Сильнее всего,
Что болит ещё где-то в груди,
Я не знаю что делать мне
В этом затишье перед бурей,
В этом финальном аккорде моей любви.
В ожидании скорби и горя.

Мне очень сильно хочется в детство.
Просто смотреть в окно,
Гулять во дворе до десяти часов,
Рано вставать,
Собирать рюкзак,
Плакать по каждому пустяку.
Падать с деревьев,
Лежать под солнцем,
Смеяться от каждой дурацкой шутки.
Гнуться от чувства вины,
За то, что не сделал уроки,
Или опять прогуливал школу.
И ждать подходящей недели,
Чтоб можно было бы заболеть.

Мне так хочется в это детство,
В эти ребяческие проблемы,
В эти слабые руки
И слабые слезные железы.
В эти слабые мысли
И слабое их выражение.
В эти славные дни рождения,
Или же просто ждать
Эти славные дни рождения.
Ходить по другим дворам,
Открывая себе совершенно иную местность,
И бояться, что мама это все заметит.
Чтобы каждая обида
Была в тысячу раз сильнее,
А каждое счастье было искренним,
Чтобы моё практически мёртвое тело
Стало наконец-то живым
И двигалось естественно,
А не ковылять, еле держась за перила,
Не думать, что вот-вот ещё чуть - чуть и  упаду.
Мне тяжело даже лежать в постели,
И все равно я с неё практически не встаю.
Что же ты, милый боженька,
Со мною опять наделал,
Ну скажи, для чего мне вот это вот все?

Мне если честно, не хочется в детство,
Просто только и только в нем,
Я мог почувствовать себя радостным,
Спокойным, счастливым, а не вот это зверство,
Где утром в слезах молюсь,
Чтобы дожить до следующей недели,
А ночью, чтоб мёртвым меня
Хоть кто-то в кровати нашёл.