От того ли, что ночь укатила тележку с воздухом,
И густыми руками до шеи твоей касается,
Ты лежишь и лжешь всем о том, почему так создано,
И зачем эта жидкость по венам твоим скитается.
От того ли, что батареи сегодня холодные
Ты свернулся под одеялом своим калачиком,
Или тело твоё, где б ты ни был, всегда инородное,
Только тень твоя из-под пола всё манит пальчиком.
От того ли, что даже пыль задохнулась в комнате,
Полотенце в тоске на поникшем крючке повесилось,
Ты сидишь один, в осознании своей никчемности,
И никчемно себя убеждаешь, что это весело.
Даже брат твой — и тот, бедняга, по пояс в пропасти
Настоял на жизни, когда говорил со смертию.
Просыпайся. Сегодня небо откинет лопасти
И, быть может, одна из них изувечит сердце мне.
08/04/20
Eve Vismut
Весело
© Copyright: Ева Висмут, 2021
Свидетельство о публикации №121042206038
Свидетельство о публикации №121042206038
Рецензии