Прости меня, моя молодость. Я отдала тебя идиотам.
«То-то!» — твердит одеяло, — «То-то!».
«Кто ты?» — вопрошает подушка, — «Кто ты?»,
Мир делит меня на соты,
Оставляя во мне пустоты.
Вялые руки в движении к намеченной цели,
А цель — опуститься.
Часы составляют недели,
Я составляю компанию птицам.
На смертном одре мой сын мне подаст стакан с пустотой,
Из которого мне не напиться.
Сознание определяет реальность,
Или реальность диктует сознанию, как в неё влиться?
Как в неё верить,
Какими ножами резать,
И сколько мерить.
Похоже, что Магомет обессилел — теперь ему по душе равнины.
Под тяжестью неба наши ломаются спины.
Прости меня, моя молодость. Я вспомню тебя вот-вот
Одинокая, старая, когда не понятно, что день, что год.
Я так хочу успеть оглянуться,
Пусть это будет последний мой поворот,
Чтоб после о землю кладбищенскую споткнуться.
29/02/20
Eve Vismut
Молодость
© Copyright: Ева Висмут, 2021
Свидетельство о публикации №121042205804
Свидетельство о публикации №121042205804
Рецензии