Осень. Байрону, Лермонтову
Стоит лопата...
И черви белые гурьбой,
Ползут куда-то.
Кудрей стал белым завиток,
За мудрость плата
И скоро в черный закуток,
Стоит лопата...
Порхает как осенний лист,
Моя походка,
Она как пьяный гармонист,
Как в бурю лодка.
Все здесь оставишь на земле,
Уйдя куда- то,
Возьмешь морщины на челе,
Стоит лопата....
Свидетельство о публикации №121042204748