Бегущее лето

В эту раннюю пору, когда обыватели ещё спят и воздух не отравлен скрежетом машин, я шёл по пустынному тротуару, вдыхая запахи нарождающегося утра. Хрупкая тишина  пахла снами и светлыми надеждами.
Неожиданно, где-то позади меня послышался звук, как вроде скребли картоном по асфальту. Я оглянулся. По пустынному тротуару торопился осенний лист. По виду это был кленовый, но совершенно скукоженный, горбатый, непонятно какого цвета. Он действительно торопился, следуя точно по центру тротуара, цепляясь за выбоинки, переворачиваясь через себя и неуклонно двигаясь к своей неведомой цели. Пережив, тяжёлые снега и лютые ветры он сохранил себя и теперь стремился – куда? Что ожидало его впереди? И помнил ли он откуда сам?
Я проводил его взглядом. Он доскрипел до изгиба дороги, потом деловито, под косым углом пересёк проезжую часть, каким-то чудом взобравшись на бордюр. И скрылся за поворотом дороги.
Скрывшись за поворотом и поняв, что его никто  не видит, собрав все свои силы, дуновением ветра, лист вспорхнул и слился с веткой молодого клёна. Через мгновение, появившись изумрудной распускающейся почкой.
И никто из сонных прохожих и не подумал удивляться этой зелёной почке и никто бы из них ни за что не поверил бы в то, чем он был раньше.
Ведь что есть наша реальность – отражение на тёмных водах времени, налетит ветер, подёрнется  рябью и разойдётся радужными кругами зыбкой памяти, всё, что считалось незыблемым, постепенно исчезая светлыми искрами в тёмных водах….