Улица расцвела цвелем сирости, хмелем сырости.
Всё как раньше.
Я вернулся домой, где задиристым рос
на улице-великанше.
Перед домом лес, как фетовский, он мне нёс
тоску осеннюю.
Я в июле таскал дрова в семь утра под пение
и под пьянки берёз.
Я люблю их, но честно - менее, чем мой древний
дуб-кривонос.
И мы здесь на каждой улице вросли фонарями
в суть.
Где касались, а после молчали. Эти ночи
не вернуть.
Здесь родное. И вечерами все скамейки заняты.
Мы минуем людность.
Вся недавняя жизнь былая - книга памяти.
Целую, юность.
Пацанами играли в прятки, мимо фабрики пробегая
до того, как опочием.
Я любил Вас, дорогая, я любил - вас -
дорогие.
Я, как прежде, люблю запах мая,
и, как прежде, ненавижу мили.
Это Дом - ни страна, ни родина, ни свидетельство
права собственности.
Пьём-поём! Ведь у нас так водится! С детских слёз
и до воя возраста.
Улица расцвела цвелем сирости
© Copyright: Андрей Мартов, 2021
Свидетельство о публикации №121042103097
Свидетельство о публикации №121042103097
Рецензии