Слову служу

Порой их сдают, а порою выносят
Стыдливо к контейнерам по вечерам.
Они молчаливы. Пощады не просят.
Служили. Учили. А нынче, как хлам,

Мешающий быстрому шагу прогресса,
Умнягам-машинам должны дать места.
И новая поросль к ним - без интереса.
Листать, пыль сдувая? Одна маета.

И пальчики тычут в блестящие кнопки,
Из текста любого лишь выхватив суть.
Старьё из бумаги, его - для растопки
На дачи. А после спокойно уснуть.

А книги, как люди. Дорога терниста.
Рождаются в муках и трудный конец.
"Везучих" спасает приём "Букиниста".
Его там откроет какой-то юнец,

Случайно зашедший. Откроет и ахнет!
Листами, забыв обо всём, зашуршит.
Вдруг в зимнее время весною запахнет...
Уйдёт и опять в "Букинист" заспешит.

Но чаще волшебный развал посещает
Почтенный народ - седовласая рать.
Как будто зов юности вновь ощущает.
Здесь может позволить себе подобрать

Умеренных цен дорогие трофеи -
Любого писателя томик любой.
И в сердце рождается голос Орфея
И крыльев шуршанье мечты голубой.

А я, по возможности, книги спасаю:
Брожу по "буккроссингам", в сумку гружу.
Недоброму времени вызов бросаю -
Последними силами Слову служу.