Моя ромашка

Любит, не любит…

Ромашка, ромашка, тайный оракул полей,
В венце из лучей, в просторе ветров.
«Любит, не любит…» - шепчу, не смолкая,
И лепестки улетают, как слёз кружева.

Вот первый упал - «обожает» судьбина.
Вот второй улетел - «безмолвно тоскует».
Но третий, но пятый, но десятый, белея,
Срывает порыв охладевшего дня.

О, хрупкий синоптик надежды и страха,
Ты - солнце в миниатюре, разбитое в прах.
Твоя белизна - это холст для гаданий,
Где вымыслом сердце спасается от ран.

«Не любит…» Последний, сухой лепесточек
Застыл на ладони, как приговор.
И ветер, вздохнув, уносит увертюру
Из белых флажков в беспощадный простор.

Но в поле, где тысячи солнц распускаются,
Где каждый бутон - это новый расчёт,
Я снова склонюсь, и вопрос мой вернётся,
Как эхо былых, недопетых забот.

И пусть эта правда - ребяческая ложь,
Игра одиноких под небом пустым.
Ромашка, ромашка, ты учишь, как можно
Держать в половине ответа весь мир

Ты моя ромашка. Живешь на теплой земле, живешь и дышишь солнцем...
Размышление об этом дает нам жизнь. Такие мысли приносят только прекрасные ощущения. Я закрываю глаза и вижу очаровательную мечту.
Я думаю о многом, ничего не могу передать словами...

***
Когда в душе расцветают ромашки, всегда вижу белую мечту...

***
Как-то по-другому прекрасна женщина, которая любит ромашки.