на созвоне

Как же я соскучилась однако
по железной выправке небес…
Просто ставишь осень перед фактом:
стих, мол, не откинулся…
Воскрес…
Стал слегка надмирнее и жёстче.
Ладно…
умирать всего лишь раз.
Я кайфую, видя, как к подошве
липнет в сентябре земная грязь -

вязкая, холодная, родная…

В сумерки впечатывая след,
стареньким кроссовком прорастаю
в злую и неласковую твердь.
А ветра с ближайших колоколен
мне сигналят вслед наперебой:
типа, если что - мы на созвоне…
Прежний код и тот же позывной…

Тот же дождь…

И только я другая -
в зеркале себя не узнаю…
Знаешь, осень… правда…так бывает,
если встать у неба на краю.
Медленно, устало прислониться
к стройной розовеющей сосне
девочкой в потертых синих джинсах,
всё ещё бунтующей во мне.

Чувствующей с детства, с колыбели
в этих несгибаемых стволах
норов мачт -
высоких, корабельных,
знающих не книжно толк в ветрах.
Верящих в сиреневые сказки
и девятибальный грозный счёт.
Резкий шквал нежданно по-пацански
стукнул кулаком меня в плечо…

Мол, давай..
руби канаты, тросы
и держись за мачту ль, за сосну,
лёгким кораблём срываясь в осень -
/ но с ориентиром на весну /
Пусть напоминанием о суше
служит грязь, приставшая к ногам…
Только ты давно вручила душу
дерзким и волнующим штормам.

Нет, не истребить в тебе пирата,
«роджером» пугающим моря.
Как же я соскучилась, ребята,
по стальному взгляду Сентября….