Страницы судьбы

Книга  жизни писана судьбою.
Сколько весен, зим в ней, сколько лет.
В детстве там мы бегали гурьбою
И стреляли даже в арбалет.

В юности, влюбленные до одури,
Глупости вершили, словно подвиги.
Запускали собственные модули,
И носили фетровые ботики.

Рвались к целям, дружно, и без подлости.
Лимонадом отмечали праздники.
Обладали и умом, и гордостью,
Были оголтелые проказники.

Время пролетело, словно звёздочки,
Те, что шли в потоке звездопада.
Вот уже в морщинках наши мордочки,
И любовью "топим" листопады.

А седая челка чуть топорщится,
И спадает скромно на глаза.
И весной не манит уже рощица,
Та, что сок дарила. Чудеса.

Чаще тянет на диван, к подушечке.
И реклама нравится вполне…
Телеграммы пишем своим душечкам,
И давно привыкли к тишине.

В книге жизни чистый лист болтается.
Как судьба раскрасит нам его?
Он, заочно даже, очень нравится.
Пусть ДОСТАТОЧНО на нем будет ВСЕГО.

20.04.2021