Писатели и читатели

Есть проза, что даётся мне с  трудом. 

И комом в горле застревает.

 

Есть стих - он разливается рекой,

Ванильным облаком  на нёбе оседая.

 

Бывает так, что кажется в ночи, 

Как будто тени прошлого играют в карты судеб.

 

Переплетаются с реальностью стихи

Мистерией  рассказы наполняя.

 

Как странен мир писателя порой...

И парадигма эта неизвестна.

 

В него читатель робкою рукой,

Открывший двери, тождеству подвержен.

 

Прочёл, прожил героев жизнь 

Возможно, за день или сроком больше ...

 

И отпускают грёзы , читателя, в реальный мир,

Где, очевидно, всё ему подвластно.

 

Он субъективно постигает суть.

И думает, что мирозданье изменяет...

 

Мы все писатели, но пишем как-нибудь,

Листы из разной материи сплетая.

 

И пишутся, и пишутся стихи...

Иль проза слово смыслом наполняет.

 

Богиня Судеб, выслушав одних,

Уж следующим двери открывает...
 

И дифирамбы,  воспевая ей,

Лишь на судьбу мы уповаем.

 

А послевкусие одно - так мир себя,

Сквозь призму человека изучает.

 

19.04.21