Кладбище
Не пишется стихотворенье,
Кладбищенский мрамор, гранит,
От них не идёт вдохновенье,
Лишь чёрная скорбь из под плит,
Земли здесь свободной мало,
Поросшей травой клочки,
Крестами пестрит покрывало,
Да мусорные бачки,
Покрытые ржавчиной хмуро,
Глотают, что бросят в них,
И кистью и валиком с Юрой,
Мы красим и красим их,
А Влад с Володей вздыхают,
И ходят всё мусор жгут,
У них работа такая,
Держать в чистоте приют,
Начальник здесь очень мудрый,
Как птичка, всегда на крыле,
Примчится в обед иль утром,
На маленьком шевроле,
Окинет всё зорким взглядом,
Где сосны не так стоят,
Сергеич, он любит порядок,
Глядишь сосны стали в ряд,
Весною всё оживает,
И снег уж сошёл давно,
И лишь душу больно ранит,
Могильное полотно.
© Copyright: Борис Иванович Беломестный, 2021
Свидетельство о публикации №121041906647
Свидетельство о публикации №121041906647
Рецензии