Вместо сна

Утро. До будильника ещё 2 часа.
Воздух, как коснуться гранита Невы.
Освежает, аки утренняя вода
С неба, цвета павлиньей резьбы.

Я тебя не звала. Ты не пришёл.
Моё сердце рождено от лилий и роз.
Имя – абстракт, типа вспышка и звон
Времени, правды и поз.

Я ничего не сделала. За это
Уйду. Никуда не зови.
Ничего не скажу. Совета
Не дам. Но ты не просил.

Эмбиент стучит по вискам.
Сделай погромче и громче, и громче !
Мёд блестит, течёт по губам,
По шее, ключицам и к бёдрам.

Мне жаль, что лист в эти строки испачкан.
Здесь могла быть истина или правда.
Но всё же, это дешевле, чем пачка
Стиков или антидепрессантов.

Трата времени наше искусство?
Тех, пишущих под биты и техно.
Тех, у кого нет сил на утро,
Кто раз в неделю лишь честен.

Некудесник и неремесленник,
Дай мне свою холодную руку.
Пойдём окна откроем вместе
Там давно уже слышится стук Их.

Воздух свежий и полумокрый,
Листья, с воем, колючей шерстью
Царапают щёки, влетают в дом, где
Ты и я, и голос апрельский.

Утро. После будильника два часа.
Если уже проспала, нет смысла вставать.
Да, там за окном ведь ещё ветра.
Да. Но на стенах медово-прозрачная гладь.