Вот – вот листья брызнут из почек набухших,
Вот – вот первый гром, торопясь, пробежит…
Нет времени слаще, нет времени лучше,
Чем это, которое нас тормошит.
И замерло всё в предвкушении Чуда…
Ворона степенная чистит крыло.
На голой земле воробьи, сбившись в груду,
Судачат задиристо о былом.
И пусть еще в воздухе веет прохладой,
И солнце пока расправляет лучи,
Теперь нет препятствий открытому взгляду,
И сердце отнюдь не случайно стучит.
Вот - вот листья брызнут из почек набухших...
© Copyright: Анна Туровец, 2021
Свидетельство о публикации №121041808729
Свидетельство о публикации №121041808729
Рецензии