Конверт

"Моей правдивой, моей музе,
Моей любви, моей мечте."

Конвертов я отправил восемь,
Ни одного в моём крыльце.

-О, Боже, дай мне сил заснуть!
(Я ведь не мог, всё чаще думал)
-Когда ответ же даст мне суть?
(Вся жизнь не грусть, а чей-то юмор)
-Как позабыть её глаза?
(Я помню как они сверкали)
-Где же найти мне паруса?
(Уплыть хотел, но мне не дали)

И вечер - день, и утро - ночь,
Ведь без письма терзаю душу.

Любой другой забыл бы прочь,
А я забыть её всё трушу...

*С тех прошло уж десять лет*
Кровать в пыли, а дом заброшен.
Здесь иногда мерцает свет,
И звук печали слышан тоже.

И там внутри, на потолке,
Висит верёвка, тем же кругом.
Как грустно, что в чужой душе,
Есть смысл только вечным мукам.

Ну а доставщик тот не знал,
Что вся вина была на нём
Ведь под крыльцо конверты клал,
Где не найти их даже днём.

"Моей правдивой, моей музе,
Моей любви, моей мечте."

Конвертов он отправил восемь,
И лишь одно в его крыльце.