Мы часто правду ставим в угол,
Забыв, что ей не место там.
Творим в сознаниях словом-пугал,
Приклеив пластырь к правде ртам.
Но человек, рождаясь в мире,
Не знает злобы и вранья.
Они, как тени с пеной в мыле.
Проходят за чертоги дня.
Как порождается вся мерзость,
От духоты и не свобод.
Так зарождается и дерзость,
И вольнодумствует приход.
Один лишь раз солгав- в итоге,
Ложь, как репейник сор-трава.
Рассыпит по полю побеги,
И разлетелась вширь молва.
И вот уже не правда скачет,
С глазами красного огня,
А это только , только значит,
Что сам запутал ты себя.
Ты наступил себе на горло,
Лицо покрыла синева.
И трупом стал живым на долго,
И тонешь ты в глубинах зла.
Себя спасать не рвёшься быстро,
Примеров тысячи кругом.
И смотришь, как другие тихо
Нагрелись дымным огоньком.
Мы часто правду ставим в угол
© Copyright: Александр Забурдаев 62, 2021
Свидетельство о публикации №121041804504
Свидетельство о публикации №121041804504
Рецензии