О моей маме

Порой на  мысли я  себя  ловлю,
На снимок глядя  в деревянной раме,
Что, чем с  годами старше становлюсь,
Тем  чаще  всё  я  думаю  о  маме.

Что  к ней, как  прежде, не открыть дверей,
Что  без неё  бесцветны  годы эти:
Что  из  достойных, лучших матерей
Моя  была прекрасней всех  на  свете!

Она  меня  умела  понимать,
Не  скрыть тревог - сама предугадает,-
И   пусть  уже давно  я  дважды  мать,
Но  как  её  мне в жизни не хватает!

Вот  распахнуть бы снова двери  те,
Прижать лицо к  натруженным ладоням,
И  в  беспросветной, хмурой  суете,
Вдруг стать на миг ребёнком защищённым.

Взглянуть, как в детстве,  в  ясные глаза,
Обнять в халате худенькое тело
И   много, много доброго  сказать,
Чего  сказать я так и не успела.

Но чем живу, чего достигла  я, -
 Во всём её подсказки и  ответы, -
 Чтоб  устоять мне в бурях бытия,
Всегда давала  мудрые советы

Ни деньгами, ни славой измерять
Учила  жизнь, желая лучшей доли…
И  смотрит с фото старенькая мать,
Сложив  сухие руки на подоле.