Нежный цветок полевой,
Звали его незабудкой,
Мне… был протянут рукой
Женщины, тронувшей утро…
Я… улыбнулся ей вслед,
Было чему улыбнуться,
Помню анфаса портрет
Так, аж слюной захлебнулся…
Миг… моросит много лет,
Смотрит сквозь время лукаво.
Я… улыбнулся ей вслед,
Ей… передав это право…
Ах, кто эта женщина...может эта сама Мать Мира...ведь длится этот миг много лет...Смотрит сквозь время лукаво...
Необозримые поле для фантазии. С Добром
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.