мыслб

много глупых стихов, как и слов
а всё будто бы ради лишь одного
сфоткать момент, что соткан из мыслей
передать хоть убого, но призму
восприятия жизни

так много дорог, как и троп
но в голове порой створы как на засов
с самим собой ссоры, как с миром из снов
стоны, в загонах тону, где же плот

или он плод моего же воображения
мысли пьянят поддавшись брожению
тропы манят, отдаваясь решению
выбор всегда - в чём-то лишения

не хочу терять этот миг
хочу паузу, дух перевести
но время летит продолжая
меня за собою нести

и вот как будто бы цикл циклопом смотрит сквозь стены и небо
за тем что я делаю, принимаю решения
как внутренний ребёнок  у большого меня сидящий на шее
по поводу всего озвучивая мнение

«помнишь ли ты, где так хотел оказаться?»
дада, он когда-то давно рисовал всё это пространство
но тогда был набросок,
сейчас же он сам
понимает как скоро
материализуется мысль,
лишь превращаясь в слова