Счастливые люди не пишут стихов

Счастливые люди не пишут стихов,
Поэм не слагают, картин не рисуют.
В их душах покой от разбитых оков,
И ветры пронзящие в них не бушуют.

Страстей сторонятся, себе доверяя,
Их мир полон света… А в мире теней
От утра до ночи в порыве стенаний
Поэт, надрываясь, поет веселей.

Улыбка – от горя, и смех – от простуды,
В неравном бою он давно проиграл…
Но силы – О, Боже! – берет он откуда? –
Находит! С истоков он мир презирал.

От поисков истин устал, изнеможен,
Накручен, измотан, на край возведен.
В нем борются силы, меч вынут из ножен,
О месте сраженья давно извещен…

Сгорает. Как спичка во тьме, исчезает,
Издав напоследок отчаянный вздох,
Душа человека сигнально мигает,
Как старый дешевый ларечный значок.

В дыму сигареты, залитый портвейном,
Побитый друзьями, врагами любим,
Он горестно чашу свою допивает,
Пытаясь укрыть от небесных светил

Себя и свою одинокую долю…
Оставлен однажды в пустынной толпе,
Он в ней потерялся, найти не позволил
Свой след на удушливом грубом песке.

Развенчан, отравлен, стеснен положеньем,
Суровым порядком измучен в кадык,
В нем теплится сила сиротской России,
Где каждый поэт, будто пьяный мужик,

Буянит, трезвонит, воюет за правду
И лезет без страха на острый рожон…
Но искренность часто возводит на плаху,
И рьяный топор уж над ним возведен.

Нет, счастье поэту не нужно – напротив!
В страданиях черпает рифму и слог.
А то, что такие сгорают, уходят –
Увы, безутешный, логичный итог…