Обед и поэт

Поём мы голосом и вот
Вдруг "и" уходит в "е",
И по еде мы не пойдём,
Что тянет нас к беде.

Обида встроилась в обед
Созвучием своим,
Шизофреничен не поэт,
А то, что рядом с ним.

Слова играют и поют,
Буравят мозг строкой,
Но кто-то на пути игры
Встаёт уже с косой.

И в темном лике серп луны
Пытался наказать,
Что ночью не играй с огнём,
Поешь и быстро спать.

Все образы вернутся вновь
И вывернут нутро,
И здесь так хочется сказать
Про мудрое утрО.

Но не встаёт с утра нога,
Не попадает в ключ,
Ведь ударением своим
Язык всегда могуч.

Родник из слов наполнит мозг
Кувшином из воды,
И статься может, что в нём есть
Кувшинки для еды.

Но тело бытность обрело,
Свет вытряхнув из снов.
Поэт танцует на столе,
Как свой средь дураков.

Ему кричат: "Пора, слезай!
Поэзии тут нет,
Давай на сало налегай,
И лопай винегрет!"

И видит вышедший из сна,
Что топчет он еду,
Ему так хочется взлететь,
Как будто он в аду.

И словно чудом на послед
Проносится крыло:
"Какой красивый здесь обед,
Что схлопнется в нутро".