Я не любила...

Я смотрю на себя задыхаясь.
В этом зеркале тихо тону.
Если б не было этой боли,
Я б не чувствовала, что я живу.

Проходят года, и ты знаешь:
Не сменяется томная грусть.
Если это была ошибка,
Ну и пусть!

Я уже давно сомневаюсь
Было ли это всерьёз.
Я не знаю, что между нами.
Отпусти меня и забудь...

Ты же знаешь, что я мечтатель.
Я любила воображать.
И, возможно, я создала драму,
Чтоб потом по тебе тосковать.

А по сути с чего я пишу?
Эти строки откуда беру?
Я в тебе утопаю и снова
Вспоминаю ту чудо-игру.

Говорил ты, я творческий гений.
Ну так вот, им же свойственна ложь.
Чтоб потом подо льдом своих мыслей
Безвозвратно и мерно тонуть.

Неразрешимая дилемма.
Гнусная, жалкая пыль.
Я тебя не любила,
А ты меня, может, забыл.

Я, правда, люблю эти чувства.
Они стали частью меня.
Я б не выбирала искусство,
Если б не повстречала тебя.

Боль делает меня человеком.
В этом ее глубина.
Я просто создала тебе образ.
Я не любила тебя.