На 17-ом боинге взлёт мимо ВДНХ,
Мимо башни-клюки баобабоподобной, туда,
Где клочки-облака задевают бортами дома
И из труб поднимается в небо промзоны тоска,
Проедает проплешины, в космос уходит, как вид
Свой особенный смысл теряет. И солнце хрустит
То ли листьями в парках, а то ли сосульками, что
Неуклюже свисают со шляпок убогих дворцов
На районе.
По дороге домой
© Copyright: Митрич Мгинский, 2021
Свидетельство о публикации №121041703494
Свидетельство о публикации №121041703494
Рецензии