Не страшит ни дядьями предъявленный счёт,
Ни брюзжание желчное тёток,
Коль по жилам не студень со слизью течёт,
А коктейль из падений и взлётов.
И сбегает не пот ледяной, а роса
Временами по коже измятой,
Где что капля, то снежная прядь в волосах
С горько-приторным привкусом мяты.
Где, что шаг, то копыто у левой груди,
И так хочется выплеснуть в Дрёму
Изо рта своего грозовые дожди
Вперемешку с раскатами грома.
А потом на заре по траве росяной
Убежать в беспристрастие выси,
Чтобы в ней, отхлебнув красоты неземной,
Умереть от отсутствия мыслей.
И ожить, и стирая следы за собой
Разметавшимся полымем Слова,
Обрести, наконец-то, не Вечный Покой,
А сентябрь васильково-лиловый.
И начавшийся уж золотой листопад
Под молитву распевную ночи,
Чтобы тот, с деревами обрюзгшими Сад,
Стал светлей и на Вечность… короче.
Не боюсь уж...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121041605682
Свидетельство о публикации №121041605682
Рецензии