Клен

В одном дворе рос клен раскидистый, зеленый.
И с юных лет он самый ранний час
Встречал с лучом тепла, листок, давая новый,
Ну, а в жару в тени скрывая нас.

Но время шло, задумываться стал он,
«Где солнце, то что греет по утрам бывает ночью?»
А от мысли этой , вдруг буйным сделался
И все листвой качал без ветра, сам собою.

Решил: «Теперь все время буду, это точно,
Не только первый солнца свет встречать,
Не важно, дует ветер ли восточный,
И свет последний солнца провожать».

Так повелось, лишь розовеет где-то
Лучом своим стремительный восход,
Он тянет лист, вздыхает то и дело,
И ждет закат: «Еще чуть, чуть, вот, вот».

Весна прошла и лето пролетело,
Уж осень ветки рядом золотит,
А клену нету никакого дела,
Темно-зеленый все еще стоит.

И вот, в своем стремлении дознаться,
Тянуться выше, там, когда, куда,
Он за лучом последним так хотел угнаться,
Но понял, что не сможет никогда.

Наутро, как обычно рано к солнцу,
Он свои ветки тонкие тянул,
И солнце сжалилось над ним, и нежно очень
Дало ему свой теплый поцелуй.

Клен сразу покраснел, преобразился,
От листиков к стволу и до корней.
Как будто во дворе пожар случился,
Горит листва все ярче, все сильней.

Теперь стоит тихонько он, пылая,
Прохожим всем, даря свою красу.
Как искры от костра, в траву бросая,
Осеннюю, горящую листву.