Бессловесность

Реки разговоров, бегущие
по страницам жизни,
разливаются обыкновенно
ближе к весне,
а может —
к осени.
Мои мысли
в моей
глупой голове
несутся
быстрее слов —
язык за ними не поспевает.

Я все время молчу, хоть язык мой
немного бескостный,
пластичный —
самую капельку,
но, по большей части, —
не мой.
Он
сказать, верно, что-то пытается,
хоть и получается
не очень.

Меня
не слышно, но,
если прислушаться,
можно услышать слова,
странные,
мне самой непонятные,
но, очевидно,
несущие тайный смысл.

Что же это?
Крик ли о помощи?
Мудрость ли древняя
Или же
Мертвого народа загадочный
шифр?..

Разбежаться —
и в воду,
в холодную дотошную прозу…
А что,
думал —
сбежать?
Думал, уйдёшь
от бесцветной,
тусклой реальности,
разрушающей
миров причудливых вязь?

Расчетливый холодный разум
украл (!)
у поэта грёзы самозабвенные,
отрезал,
словно деструктивную конечность,
его прекрасный
воображения дар.
А душа —
она рвётся на волю,
птицей
дикой
из клети железной
наружу просится,
кричит и стонет…
голубкой…

Ты слышишь?
Слышишь
шелест бесконечных юбок
о паркеты зала,
о холод ступеней мраморных?
Слышишь
этот гулкий стук?
Это мое
надрывающееся сердце,
как метроном,
отсчитывает
последние такты этой
слегка затянувшейся пьесы.

И плачет небо,
и скалится
умирающий месяц,
окружённый
дикой плеядой звёзд.
На похоронах
старухи воют,
покойника в мир иной провожая.
Мысли, слова —
рукава
единой реки,
стремящейся в небо…