Из Чарльза Буковски - что же я вытворяю?

                Чарльз Буковски


                что же я вытворяю?


      нужно перестать сражаться с этими дикими гонщиками на автостраде когда
            мы
      с рёвом проносимся со стереозвуком сквозь промежутки тонкие как волосинки 
      через полдень вечер и тьму
      хотя в действительности хотим сидеть в прохладных зелёных садах
      тихонько болтая за выпивкой.
      что делает нас такими? - вросшие ногти на пальцах ног? - или то что дам
      не хватает? - что за глупость постоянно нас заставляет дёргать за нос
      Смерть?
      боимся ли мы задержки подкладного судна? - или сидения над полуготовым
      горохом что принесла нам скучающая медсестра с толстыми
      занемевшими ногами?
      какой безрассудный порыв заставляет нас гнать машину с
      одной рукой на руле?
      неужели мы не врубаемся в покой кроткого
      старения?
      что это, чёрт побери, за призыв к войне?

      мы самые больные из этого поколения - тогда как прекрасные музеи - великое
      искусство - генерация жаждущих знаний - всё забыто
      поскольку мы нашли огромную глубину в том чтобы быть
      мудаками -
      мы закончим всё это как
      фотография - почти в полный рост - висящая
      как разыскиваемый на
      стенке
      Дорожного Суда.

      и люди будут маленько вздрагивать и
      отворачиваться

      понимая что
      слишком большого эго
      совсем недостаточно.   
      
       
     from: "You Get So Alone at Times That It Just Makes Sense"

                16.04.21
               

                what am I doing?

got to stop battling these wild speed jocks on the freeway as
       we
roar through hairline openings with stereo blasting through
noon and evening and darkness
when actually all we want is to sit in cool green gardens
talking quietly over drinks.
what makes us this way?—ingrown toenails?—or that the ladies
are not enough?—what foolishness makes us tweak the nose of
Death
           continually?
are we afraid of the slow bedpan?—or slobbering over half-
cooked peas brought to us by a bored nurse with thick
dumb legs?
what wanton hare-brained impulse makes us floor it with
only one hand on the wheel?
don’t we realize the peace of aging
gently?
what hell-call is this to war?

we are the sickest of the breed—as fine museums—great art—
generations of knowledge— are all forgotten
as we find profundity in being an
asshole—
we are going to end up as a
photograph—almost life-sized—hanging
as a warning on the
Traffic Court wall.

and people will shudder just a bit and
look the other way

knowing that
too much ego is not
enough.