Алаверды

Те строки, что рождаются легки,
В их адрес было брошено недавно:
Вы пишите, но это – не стихи,
Не надо обольщаться – вы бездарны,

Не стоит утруждаться и марать
Лист девственный, безмолвный в испытаньях,
И чей-то слух напрасно утомлять,
Нелепые лелея ожиданья...

Как хорошо, что это не «стихи»...
Ведь значит – я не должен быть в тревоге,
Что правил строго писанных рядки,
Не вышло мне осилить по дороге,

И точно можно не переживать,
Что чей-то вкус, заносчиво-надменный
Задену я, решившись написать,
Охваченный порывом вдохновенным,

Что буду я банален, и в разлад,
И даже грубовато зарифмую,
Что где-то станет слово невпопад,
Не оскорбляя мысль мою живую -

Как хорошо, что это не «стихи»...
Что нет нужды склоняться в реверансах,
Признав перед редактором «грехи»,
Покаяться и выправлять «нюансы»,

Кромсая стих и вдоль, и поперек,
Как будто ткань живую разрезая,
Цепями усмиривши пляску строк,
Их право напечатать получая..

Как хорошо, что это не «стихи»...
Тогда совсем не нужно пресмыкаться
Чтобы снискать похвалы у глухих,
И голосами жидкими оваций

Тщеславье мелкое на время утолить,
Пожертвовав ему без сожаленья
Умение правдиво говорить,
Таинственное буйство вдохновенья...

Как хорошо, что это не «стихи»...
Свободный от условностей и рамок,
Пишу их для души, не для других,
Их музыкой намазывая раны,

Их смыслами увлекшись и живя,
Смакуя мысль от строчки и до строчки,
Зажженными в них чувствами горя,
Пока не догорю до самой точки,

Пред ними раскрывая тайники,
Которые неведомы и богу...
Как хорошо, что это не «стихи»...
Преградою ни что не станет слогу.

Как хорошо, что вовсе не «поэт»...
Что не ловлю я реплик благосклонных,
Что едкие суждения коллег
Ни сон мне не испортят, ни бессонье,

Что я не буду слово подчинять
Канонам, переменчивым как похоть,
Лишь для того, что бы на миг унять
Их возмущенный и суровый ропот,

Что похвала, и ругань, и укор,
Насмешка над бурлящею душою,
Плетущей строк неказистых узор,
Меня минуют дальней стороною...

Ведь это не «стихи», какой с них спрос...
А значит – я могу сполна отдаться
Пришествию волнительному грез
И праву этим мигом наслаждаться...

Позволить я смогу себе писать
Самою мыслью длинно упиваясь,
Одною целью движимый – сказать,
Ни с чем в стремленьи этом не считаясь,

И сколько нужно – столько говорить,
Пока бурлящей лавою пылая,
Душа не прекратит медоточить,
Слова на лист покорный проливая.

Пока не исчерпается до дна
Бесчинство мыслей, чувств и откровений,
Как иссякает талая вода,
Прорвавшаяся паводком весенним,

Пока не успокоится душа,
Безумная под властью вдохновенья -
Припадочный как будто, не дыша,
Вдруг рухнет, ослабев от утомленья...

Вы пишетесь совсем не потому,
Что есть «талант» и принят благосклонно
Как избранный я в избранном кругу...
Рождаетесь вы сами, не притворно,

Когда душа не дремлет, но бурлит
Пережитым, царившими страстями,
Раздумий полна и безжалостно горит
Прозрений потаенными огнями...

Вы пишетесь, внезапны, когда суть
Откроется искавшему ответа,
Когда решится мысль туда шагнуть,
Где не видать ни истины, ни света,

Вы пишетесь, чтоб выразить, сказать,
Что душу до краев переполняет,
И если начало уж полыхать -
Тебя огнем как будто разрывает.

Ведь это не «стихи»... и мне дана
Последняя, нездешняя отрада –
Писать, чтоб душу выписать до дна,
А значит – потому что очень надо.

Звучит надменное – «нет, это не стихи»...
Но счастье – этим мнимым осужденьем
Глядят друг в друга творчество и мир,
Покинутые в келье вдохновенья.

Пусть «не стихи»... я брошен в стороне
От пересудов и «признания таланта»...
Лишь мир и я, и творчество во мне –
Замкнулась совершенная монада.

Как хорошо, что это не «стихи»!
Писать их мне ничто не помешает,
И жизни промелькнувшие круги
Написанным я будто воскрешаю.

Коль это «не стихи», то я могу
Писать для одного лишь наслажденья,
Так до конца – увы – и не смекнув,
Реальность это или наважденье...

Ведь это не «стихи»... и значит я,
Вердикт оспорить вовсе не пытаясь,
Писать могу, чтоб выразить себя...
Писал, пишу и дальше собираюсь.

август 2016, Иерусалим