я привык делить всё надвое
чёрное, белое, море и берег
словно вкопанная статуя
никогда не схлеснётся в потоке истерик.
эта рваная материя
никогда не сошьёт ощущения
когда ночами пялишься в стены,
пытаясь обнаружить прощение.
"прощение"? за то, что пытался искать, творить и любить?
иль за крик в унисон тишине?
где же она: та самая нить,
что отключит сий мрачный торшер?
оправдаются ли эти страдания?
но я привык делить всё надвое...
Свидетельство о публикации №121041503777