Кто старое помянет, тому глаз долой,
кто забудет - оба,
Грусть затмевает порой,
Только старая злоба,
она прерывает покой,
властной рукою Бога,
и не уйти от судьбы такой,
не обив отчаяния порога,
кто-то скажет - я слепой,
под идущим появляется дорога,
но нету ног подо мной,
только тёмная попасть Рока,
она смеётся надо мной,
ждет она своего срока,
поквитается за мой,
напускной облик пророка,
нет времени мечтать о судьбе другой,
я выпью чашу своего порока,
так погибает в книге герой,
молча и одиноко.
Но мы – не в дешёвой книге,
Не встал народ горой,
горит картонная коробка,
выстрелит за моей спиной,
Шампанского пробка,
Незаметнее вести любой,
будет смерть моя…
Люди празднуют что угодно,
Гаснет свет, рука падает на стол…
За окном кричит сорока.
Без названия
© Copyright: Иван Плешаков, 2021
Свидетельство о публикации №121041503537
Свидетельство о публикации №121041503537
Рецензии