Настенные часы отсчитывают вечность,
Настольной лампы свет поглаживает руки
И белого листа шершавая беспечность
Снесет и примет все писательские муки.
Точеный карандаш готовится к атаке,
Едва наметив цель, бумаги не касаясь.
И в воздухе рука описывает знаки,
Ошибок на листе невольно опасаясь.
Удар. Еще один. И грифельные раны
На белом полотне узоры оставляют:
Рождаются стихи, рождаются романы,
Которые мечты и мысли оживляют.
Как радуется он, неугомонный автор.
И я смотрю на лист, а карандаш мой пишет…
Я не поэт, а лишь ответственный редактор
И тщетно правлю текст, ниспосланный мне свыше.
Чем является для поэта миг творчества
© Copyright: Кирилл Шарапов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121041408834
Свидетельство о публикации №121041408834
Рецензии
