***

Я б написал строчек пять или десять,
про длинные степи простертых морей
казить поэзию строчками песен,
казнь пустых улиц,
белый бродвей.
как не казалось, а мир только тесен,
хорош до безумия,
полон церквей,
горит сигарета,
плавает плесень,
в людских головах, полых идей.

пристрастие к свету мне не прилично
и тлеет оказия -
белый бродвей,
пустынные чувства знакомы мне лично
лишь насупились
из белых бровей

там, где избито,
но страшно красиво,
гуляет по лесу безликих елей,
девочка в маске, что красит плаксиво,
ветошь разрухи
рукой деревень.

в тенях избитых
скрытой ночью,
интересует кошмара забытого сном,
удар нанести хирургически точно,
и растворившись в тумане
плывет мой паром.

рассвет обличен,
растрачены силы,
приятный морозец ударивший кисть,
расцвет сакуры,
замерзли картины,
на мольберте все та же стекшая слизь.

зияюще улиц я б не нашел,
все тот же белый,
пустынный бродвей,
гулял я однажды
и думал
что зря я пошел,
уж лучше остаться на поле теней.