Поэты

Как жаль, что больше нет поэтов,
Кто посвятил себя искусству
В том веке серебра секретов,
В том веке страшном, веке грозном.

Не будет больше с нами тех,
Кто жизнь отдал с пером в руках,
Кто был рождён, чтобы творить,
И кто не знал пути назад.

Есенин, Брюсов, Маяковский,
Бальмонт, Волошин, Мандельштам,
Кузмин, Тарасов и Верховский,
Ахматова и Пастернак.

Конечно, здесь не все поэты,
На всех не хватит сотен строк,
Но это те, кто стал примером
Для будущего наших строф.

Я не могу забыть и тех,
Кто душу продал за искусство
В прекрасном веке золотом,
В том веке, где царила муза.

Там и Крылов, и Пушкин, Тютчев,
Там Лермонтов, Некрасов, Фет,
И Карамзин с Тредиаковским,
И Вяземский, и Толсто;й Лев.

Таких мы больше не увидим,
Прошло то время, и с тех пор
В стихах написанных поэтов
Нет той души, один лишь гнёт.

Хотелось бы найти поэтов,
Кто будет близок к мастерам,
Но всё осталось в прошлом веке,
Сейчас таких не отыскать.

И если раньше люди жили
В веках из злата, серебра,
У нас теперь всё позабыли,
И жизнь мы строим из свинца.