Ты таскалась за мной, как дурацкая смерть, чертыхаясь, костьми гремя.
Я был гадко, гранитно упрям. Всё гадал, кому тебя сплавить.
Ты вперялась в мои глаза, как шиза, изо всех зеркал.
Я тебя неизменно, неистово посылал…
В общем, слушай, прости меня,
хоть меня не исправить.
Ты бродила со мной по паркам, мёрзла по подворотням.
Я был кисел, как клюквенный сок, придирчив и строг
(да и в целом, слыл гордым чудиком-недотрогой).
Из двух тысяч тобой надиктованных строк
я записывал, может быть, сотню.
И казнился, что это много,
бессовестно много.
А по прочим бесстрочьям не плакал, не правил тризн.
Комкал бумагу. Склабился. Гнал тебя грубо взашей.
Я хотел быть тем древним мастером хокку,
кто за всю свою длинную японскую жизнь
написал десять стишей…
И приблизился к Богу.
Музе
© Copyright: Крита Корнеева, 2021
Свидетельство о публикации №121041404095
Свидетельство о публикации №121041404095
Рецензии