Музе

*  *  *

Давно не являлась, зараза.
Чего ж притащилась, скажи?
Привратница третьего глаза,
приврать не забудешь?

Без лжи
тебя бы и не было.
– Против?
Зачем же? Трезвонь, цветословь!
Из злого томления плоти
твори неземную любовь.

И рыцаря, мага, поэта
из жрущего, пьющего, сру...
Раздуто, распито, распето.
А кто-то похвалит за «труъ».

Но если: распято, разъято,
растравлено до требухи...
Пусть скажет: «Такая расплата
за лучшие в мире стихи».

*  *  *

Опять подгребла. Иди ты!
Достали (ох, знала б как!)
«пенаты» твои, «пииты»...
Стихи – это просто так

шагнуть из окна. Нет, проще:
раз здесь уж, стакан готовь
(саднит – языком на ощупь):
стихи – это сплюнуть кровь.

Чернильница? – В море, с миром.
А перья – в перине пух.
Дрова – твоя дура-лира.
Стихи – это мозг и дух.

Про сердце не нужно, ладно?
Ты в курсе, хоть где оно?
Прости, что ворчу нескладно:
стихи – это зуд и дно.

Сказать, отчего молчишь ты?
(на зов мой – лишь мой же вздох)
Ты – ложь. Как любовь, почти что,
стихи – это боль и Бог.

Всё стонешь о жизни тяжкой,
а мне всё: ха-ха, хи-хи...
Мы скоро умрём, дурашка!
Об этом мои стихи.