Надо идти

(проза)

Он стоял, опершись правой рукой о большое, с шершавой тёмной корой, дерево. В левой руке была зажата воткнутая острым концом в землю сучковатая палка.
Запыленные ботинки спрятались в зеленой траве. На черных брюках, подпоясанных кожаным ремнем, и на такой же черной рубахе пошевеливались проскочившие сквозь листву дерева солнечные блики.
Он стоял долго. Глаза, смотрящие вперед, казалось, ничего не видели или не хотели видеть. Он думал. Сначала о своем, скрытом где-то глубоко внутри, о чем знал теперь только он один на всем белом свете. Потом о родных и близких, которых уже нет, и о тех, кто еще где-то рядом. О друзьях, знакомых. О жизни и смерти. О величии и бренности.
Мысли стали перескакивать с одного на другое, путаться. Их стало очень много, они не умещались в голове, и, пробивая череп, вылезали наружу. Почувствовав свободу, они начинали быстро расти и ветвиться. Вот они стали больше деревьев, коснулись облаков и выбрались на просторы Вселенной. Некоторые отламывались и падали вниз под ноги бредущим путникам, под колеса машин и поездов. Некоторые сгорали, касаясь горячей звезды. Некоторые находили подходящую планету и укоренялись там.
Он устал. Ему казалось, что рука его вросла в дерево, а ноги крепкими корнями ушли в землю.
Он понимал, что когда-нибудь исчезнет, но твердо знал, что мысли его останутся и, возможно, превратятся в такое же дерево, которое поможет кому-то отдохнуть.
И он был прав, хотя полностью не осознавал, что его мысли встретят себе подобных и заставят не его, а другого человека посадить дерево.
Он сомневался, даже если был прав. Тяга к познанию окружающего мира и самого себя не давали покоя.
Сколько же мыслей рождают разумные существа? А может вселенная это и есть мысль? А мысль, родившая слово - это Бог, дающий жизнь? Мысль... Слово... Бог... Жизнь...
    Надо идти. Надо жить.               
                11.03.2014г.