Переоценённые, вот они – чувства.
Мои, что не стали частью искусства,
Что не тронули сердце того, кто был рядом,
Что бьют мне в лицо болезненным градом.
Сам себя оценив ниже всякой отметки,
Суда от других ожидаю, доедая объедки.
За стеной из слова, за оградой лица,
Твоих светлых мыслей пробегает лоза,
Там есть место и мне, есть и опыт, и знанья,
Возможно, философские изысканья…
Нет.
Не ври себе.
Там пусто, знаешь сам же.
Так сладким уксус станет на вкус,
После мешка сажи на перекус,
И в теле заиграют вина,
Не смотря на то, что стыдно,
Вновь и вновь
Мы все – невинны,
Вновь и вновь
Одна картина.
переоценённые
© Copyright: Иван Плешаков, 2021
Свидетельство о публикации №121041303427
Свидетельство о публикации №121041303427
Рецензии