Боль всплывает, как муть со дна,
И не вылечить словом бранным,
А зелёнка весны годна
Разве что для шутейных ранок.
Ты болишь, как же ты болишь!..
Прямо в рану – лимонным соком.
Боль остра, как края осоки,
И чутка, как речной камыш.
От житья моего мерёж
Опостылевших – по ухабам,
По сугробам к тебе пошла бы.
...Только ты меня не зовёшь.
Всё болишь
© Copyright: Ирина Кемакова, 2021
Свидетельство о публикации №121041302242
Свидетельство о публикации №121041302242
Рецензии
