Эпитафия

Посвящается окололитературному бомонду

Эпиграмма прологом

О ты, кого поэзия изгнала,
Кто в нашей прозе места не нашёл.
Ты слышишь крик поэта Марциала:
«Разбой! Грабеж! Меня он перевёл!»
Р.Бёрн в переводе Маршака

  ***

Как в сейфе или мавзолее
Стоят великие труды,
"Моё" - конечно же святое,
В охране - муж, банк и суды.

Но загребущими руками
И вездесущими глазами
Пролезет добрая рука
В карманы нищего-врага.

Воры в законе дворцы строят
Из мелко-нужных разных тем,
Народ всечасно просвещают
Для избежания проблем.

И на досуге между делом
В Севилье иль Анталии,
В блаженстве утопая телом,
Раскованы в "так далее".

Их управление по чести:
Когда жара - пора мочить,
Коли похвалят кого лестью,
Так для того, чтобы забыть.

Им хорошо в своей дубраве
И даже в понижении
Они найдут всегда управу
В кривое достижение.

У мецената есть душа,
Он помнит гололедицу,
Но он не будет представлять
На ней собой медведицу.

Собрав однажды капитал,
Запомни, о, бессмертие,
Что с этим новым багажом
Пройдёшь в своё столетие.